A Voz que Embarga

Minha mãe e Luís Felipe, escrevo porque, às vezes, a voz embarga ou se perde nos ruídos das nossas brigas, e eu preciso que vocês enxerguem o que as etiquetas de “improdutivo” ou “preguiçoso” escondem.

Eu reconheço o meu caos. Sei que a bebida é um labirinto onde me perco por dias, tentando silenciar uma mente que não para e um corpo que dói de formas que as palavras não alcançam. Peço desculpas pelas feridas que abri nesses momentos de fuga. O binge não é vício em prazer, é um grito de socorro mal endereçado.

A Fiação em Curto

Viver com Esclerose Múltipla é como habitar uma casa onde a fiação elétrica entra em curto-circuito aleatoriamente. Eu quero correr, eu quero limpar, eu quero ser a engrenagem perfeita que essa casa exige, mas meu sistema trava. Onde vocês veem desordem, eu estou lutando para manter o mínimo de dignidade entre um vômito e uma perna que não firma.

Ser Raro não é ser Demente

Existe uma diferença abissal entre ser ignorante e ser condicionado pelo limite. Minha cabeça flui em um ritmo que não cabe na “profissão casa”. Enquanto vocês organizam o mundo de fora, eu tento organizar o deserto que ficou dentro de mim depois que perdi o otimismo.

O afeto é meu trabalho: Posso não conseguir manter a prateleira impecável, mas tudo o que faço é imbuído de um sentir que a pressa do dia a dia não permite.

O corpo é o limite, não a alma: Não sou maluco, nem demente. Sou um homem lidando com uma raridade biológica que me isola.

O Pedido

Peço paciência para o meu tempo, que é diferente do relógio da parede. Peço perdão pelas vezes em que minha dor transbordou de forma errada. Mas, acima de tudo, peço que vejam o humano que habita aqui, para além das sequelas e dos erros.